Sur l’île abandonné d’Ankhyra, baignée par la lumière doré du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au borne de la falaise, recherchant l’horizon césarien. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des au plus bas, ce murmure marin que seule elle pouvait adopter. Ces mélodies changées, tissées dans le réfle
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé parallèlement l'obscurité, laissait à la suite lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore dans l’air, mentionnant aux habitants la purification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cend
Mélissa sentait le soleil submerger délicatement l’atelier lorsqu’elle poussa la porte, tôt ce matin-là, l’esprit déjà plein de nouveaux projets. Les portants, alignés à brûle-pourpoint, exhibaient des tissus aux teintes tamisées, symbolisant l'aisance des publication et l’audace récente qui s’épanouissait dans ses fabrication